Que j’aime cette fleur, dont je ne sais le nom ; qu’importe. Elle porte
la vie fragile en sa rosée éternelle. Là,
murmure ce qui la nomme : vie précieuse ; elle tombe
comme un flocon ; juste avant m’a montré
un chemin.
27/08/16, Martine Cros, Que j’aime cette fleur
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On entendrait le bercement d’un haïku, ou une cloche au lointain dans un temple shintoïste.
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Dans le silence de la fleur la pensée flâne…
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